яна, 42 - 28 июня 2011 17:40

[B]Кусочек Счастья.[/B]

Валялся на большой пыльной дороге кусочек Счастья.
Маленький такой клочок.
Когда-то он был большим белоснежным холстом, на котором каждый мог нарисовать то, чего душа просит. Но людям всего было мало. Они марали холст изо дня в день, рисуя всякую ерунду. Кто-то чертил на холсте Счастья мешки с золотом, кто-то - дом - полную чашу, а третьи рисовали целые царства, полные богатств и наслаждений. И начертанное тут же становилось реальным, осчастливливая собой страждущих.
И с каждым разом от холста отрывался кусок за куском. Пока не остался маленький клочок. И был этот клочок никому не нужен. На нём и нарисовать-то невозможно ничего было. Он был весь изляпан чернилами, со всех сторон надорван и был уже меньше ладони.
И его выбросили в Реку. Река несла клочок вперёд, и отдала его Морю. Море бросало кусочек Счастья во все стороны, то топило на самую глубину, то укутывало в пенных волнах.
А потом Счастье Морю наскучило, и оно подбросило его вверх, и клочок холста подхватил Ветер.
Ветер носил Счастье по миру из конца в конец, крутил и вертел им, как хотел. То нёс его у самой земли, обтирая о траву, то прятал в дождевых тучах, а потом ему наскучило играть в одиночку со Счастьем, и Ветер подарил его Звезде.
Звезда и её многочисленные сёстры были рады такому подарку. Они летели в чёрных заоблачных далях, бросая друг другу несчастный клочок и им было весело. Но вскоре Звёзды заигрались, и одна из них упала с небосвода, и разбилась.
А клочок упал на старую дорогу и был втоптан в грязь, где пролежал долго-долго, всеми забытый и никому ненужный.
Но однажды шёл по дороге молодой Художник. Шёл, сам не зная куда, лишь бы на месте не стоять. И увидел он под ногами что-то блестящее.
Нагнулся, подобрал, отряхнул-обтёр...
- Да это же Счастье! - восторженно воскликнул Художник, узнав в клочке бумаги тот самый Холст, который он видел в далёком детстве. Тогда он ещё не умел рисовать, а так хотелось начертить на холсте своё Счастье.
И он много учился, и наконец овладел мастерством Художника, но Счастье к тому времени уже иссякло, бездумно растраченное всякими глупцами.
И вот теперь, когда он уже отчаялся найти свой Счастье, оно само прыгнуло ему в руки.
И тогда Художник достал свою кисть, и бережно положив кусочек холста на ладонь, нарисовал на нём маленькое, но очень горячее сердечко. И положил свой рисунок в левый нагрудный карман.
И продолжил свой путь, но уже не бездумно, а с единой целью - подарить Счастье всем, кто в нём нуждается.
Но каково же было его удивление, когда все стали отказываться от столь ценного дара.
- Какой в сердце прок? - говорили они
- У нас и свои сердца имеются.
- Мы и так счастливее всех!
- Лучше бы ты монету нарисовал, от неё больше пользы бы было, чем от какого-то красного уголька.
И Художник вынужден был оставить Счастье себе. Но зачем человеку Счастье, если его не с кем разделить? Но и бросить его Художник уже не мог.
Так счастье стало Ношей. Бесполезной. А выкидывать жалко.
Прошли годы, и молодой Художник достиг конца своего пути. Дорога, которая вела его через весь мир, то ныряя в овраги, то взбираясь на холмы, то теряясь в лесах, привела его в конце концов на тесные улочки незнакомого Города.
Город был серый, убогий, старый и очень больной.
Трава в городе была сплошь чёрной, деревья не росли, птицы не пели, а лишь надрывно каркали. Из многочисленных печных труб валил густой едкий дым, делая небо столь же чёрным и мёртвым. Вместо дождя чахлые тучи низвергали песок...
Художник удивился столь мрачному месту и не мог понять, как люди могут жить в таком пустом и избитом мире?
"Вот где пригодилось бы моё Счастье. Но его всё равно променяли бы на монету." - подумал Художник.
Но идти ему было больше некуда, и он решил остаться в этом Городе. И однажды, прогуливаясь по мосту над чёрной как смоль рекой, Художник увидел девушку.
Она стояла на мосту и грустно смотрела на своё отражение в масляных водах.
Девушка та была прекрасна, как утренняя роса на нежных лепестках Чайной Розы. Столь чудного, прелестного и печального создания Художник ещё никогда не встречал.
Тогда он подошёл к ней и спросил:
- Почему ты такая грустная?
- Я несчастна, - тихо ответила девушка, роняя слезу - единственную чистую в этом мире капельку влаги.
Художник ждал этих слов. Он встал на одно колено, и молча взяв тебя девушку за руку, вложил в неё своё Пылающее Сердечко.
Девушка удивилась.
- Что это?
- Это Счастье. Раздели его со мной.
Так родилась Любовь.

• 
• 
•