Александр, 40 - 30 декабря 2011 19:32

Он не любил, но он былзол,
Что под руку ее не вел,
Что не ему, садясь за стол,
Она дарила взгляды...
Он злился на себя за то,
Что для нее он был никто -
Не он ей подавал манто.
Не он стирал помаду...
Его костюм был строг и бел.
Он все, о чем мечтал, имел,
Но ни чего так не хотел
В своей богатой жизни...
И злился, что сейчас неон
Отвешивает ей поклон
И что не он услышит стон,
Летящий с губ капризных...
Он в гневе был и сам не свой
Следил за чьей-то там рукой,
Скользящей вниз, под стол,
змеей,
Где все скрывали тени...
А он пил водку и молчал.
Он думал: Нет, он точно знал,
Что все на свете бы отдал,
Чтоб те обнять колени...
Прокуренная тишина,
И лунный камень из окна.
Лишь где-то плакала струна,
А где, не ясно точно...
Полутрезва, полупьяна,
Прекрасная, прошла она
Под руку с тем, кто мог до дна
Испить ее той ночью.

• 
• 
•