Сергей, 38 - 2 апреля 2012 17:07

Такое чувство общей растерянности,
Когда ничего буквально не клеится,
И у пластмассового твоего человечка,
Несмотря на все зажимы и пыхтения,
То руки отваливаются, то катится голова.

А потом сиди ещё и разукрашивай,
Из тёмно-прохладного места доставши пегмент,
Мучаясь сомнительными ожиданиями:
"Какже быть дальше если в палитре закончится какой-либо цвет?"
Пустяки если чёрный - в дальнейшем достаточно тёмно-синего.
Проблема если белый, а коли красный - беда.
Потому как все образы, что имеют значение,
Белоснежно выходят честны, алую розу иль сердце в ладонях держа.

Так мулюю последовательно,
Мазок красного после белого,
Но получается сопливо-розовый бред.
Краска из тюбиков, при этом, кончается,
Грозя оборвать мою живопись в неподходящий момент.

Останется жёлтый - то-ли золото, то-ли высохший цвет лица,
Синим можно очень здорово разукрасить утопленника-мертвеца
Смесь их даст различных оттенков зелёный цвет,
Но со временем всё меньше зелени ложится в этот портрет.

Пощади же ты алого, кровью, молю, перестань истекать,
Так для губ не останется, что потянешься целовать,
Так и роз не прибавится, что захочется грудью всею вдохнуть.
Но беречь - это вовсе не значит её стирать,
Понедельники каждые нанося новый чистый грунт.
Ведь иссякнувши, белая краска чистоты и предельной честности,
Не закрасит уж больше всех ошибок твоих, мой друг.
(02.04.12)

• 
• 
•