Алёна, 58 - 18 октября 2014 12:13

Ирина Семина (Жизнь как чудо. Путешествие с Волшебным Перышком)

Диалог с любовью

"Ночь. И снова не было сна. Неделю назад он сказал мне: "Извини, но у нас ничего не получится. Дело не в тебе, дело во мне. Не обижайся..."

Эти слова, в разных вариациях, я слышала несчетное количество раз. А когда они исчезали просто так, без слов. И это было больно и обидно.

Снова одолевали мысли: "Что, ну что я делаю не так? Почему мне так не везет? Ну я же не уродина, не дура, не грымза какая-нибудь. Но все не в радость, потому что в моей жизни нет Любви. В моей жизни совсем, совсем отсутствует Любовь".

Кажется, я плакала. И в какой-то момент я упала на колени и, обращаясь к потолку, страстно взмолилась: "Господи! Пожалуйста! Я так хочу Любви! Я не могу без Любви! Пусть ко мне придет Любовь! Ну, пожалуйста, пожалуйста!" И Бог меня услышал.

- Я пришла, - сказала Любовь. - Посмотри на меня.

Она сидела в кресле у окна. Вид у неё был усталый, и похожа она была на замученную бытом домохозяйку. Видимо, сомнения отразились на моем лице, потому что она усмехнулась и сказала:

- Я меняю лики. Я могу быть такой...

Она мгновенно перетекла в образ восхитительной, искрящейся и недоступной Снежной Королевы.

- И такой...

На месте Королевы сидел веселый карапуз лет пяти, перемазанный в шоколаде.

- И такой...

Нежный образ юной девушки, играющей на скрипке.

- И такой...

Так, наверное, выглядела страстная, огненная, неукротимая Кармен.

- В общем, у каждого свое представление обо мне, - подвела итог она.

В кресле снова сидела Замученная Домохозяйка.

- Ты звала меня. Зачем? - нетерпеливо спросила Любовь.
- Ну как зачем? - растерялась я. - Я хочу Любви. Я хочу, чтобы ты была в моей жизни. Всегда. У всех есть Любовь, и у меня должна быть.
- Я никому ничего не должна, - мягко возразила Любовь. - Там, где звучит слово "должна", я не живу. Я ухожу. Или умираю.
- Разве ты не бессмертна? - удивилась я.
- Меня часто убивают. Но я воскресаю, как птица Феникс, и возрождаюсь в другом месте, в другом качестве, в другом образе. Так что в каком-то смысле - да, я бессмертна.
- Но как можно убить Любовь? - продолжала допытываться я.
- Меня убивают Претензиями. Обидами. Ложью. Предательством. Ревностью. Стремлением обладать безраздельно. И словом "должна", - грустно ответила Любовь. - За свою историю человечество придумало очень, очень много способов убийства Любви.
- Да, Любовь часто бывает несчастной, - тихо сказала я.
- Нет, моя дорогая. Любовь - это и есть Счастье. Если Любовь несчастна, то это не я, ты меня просто с чем-то перепутала.
- Но с чем Любовь можно перепутать? - еще больше удивилась я.
- Со страстью. С желанием быть хоть кому-то нужной. Со стремлением доказать, что ты не хуже других. Со скрытой корыстью. Мало ли с чем? Люди - такие путаники... Большинство из них просто не знает, что такое Истинная Любовь.
- Но подожди... Ведь я прочитала столько книг о любви! Всем известно, что такое Любовь... Ромео и Джульетта... Отелло и Дездемона... Анна Каренина...
- Детка, ну что ты такое говоришь? - всплеснула руками Любовь. - Неужели ты действительно думаешь, что это я, Любовь, травлю... давлю... душу... уничтожаю???
- Но это же все из-за Любви?! Из-за тебя? Разве нет???
- Нет, - печально ответила Любовь. - Это из-за страха. Страха потерять. Страха быть отвергнутым или обманутым. Страха остаться одному. Страха перед осуждением. Этот Страх убивает Любовь. Вот так, девочка.

Я совсем растерялась. В голове был полный кавардак. Все, что казалось твердым и незыблемым, стало терять четкие очертания, становиться текучим и эфемерным.

- Но тогда... какая ты по-настоящему? - спросила я.
- Лучше всего обо мне сказано в Святом Писании, - ответила Любовь и с удовольствием процитировала:
"Любовь долготерпит, милосердствует, Любовь не завидует, Любовь не превозносится, не гордится, не бесчинствует, не ищет своего, не раздражается, не мыслит зла, не радуется неправде, а сорадуется истине, все покрывает, всему верит, всего надеется, все переносит"

- Всего надеется, все переносит... - машинально повторила я. - Да, наверное. Раз ты говоришь. Я согласна всему верить, все переносить. И все еще надеюсь! А ты не приходишь и не приходишь! Почему ты обходишь меня стороной?
- Потому что ты меня боишься, - устало пояснила Любовь. - Я прихожу, стою рядом, но ты предпочитаешь меня не видеть. И не принимаешь меня в свое сердце.
- Я? Боюсь?? Любви??? - возмутилась я. - Но это неправда!
- Ты боишься боли. Для тебя Любовь - это неизбежная боль.
- А разве не так??? - запальчиво спросила я.

Любовь уже начинала раздражать меня своими парадоксами.

- Не так! - твердо сказала Любовь. - Нет во мне никакой боли. Её придумали люди. Я красива. Легка. Свободна. Я - как бабочка на ладошке. Ты держала когда-нибудь бабочку на ладошке?
- Ну да, в детстве, - вспомнила я. - Я очень тихо стояла и любовалась, даже почти не дышала, а она ползала по ладошке и крылышками перебирала, и было так смешно и щекотно...
- Что будет, если хватать бабочку за крылья? Или сжать кулак? - продолжала Любовь.
- Она погибнет, - тихо сказала я.
- И я погибаю, когда меня пытаются удержать. Зажать в кулаке... А иногда меня вообще засушивают и накалывают на булавку. Как трофей... - печально сказала Любовь. - Что ж вы со мной делаете, люди? И с собой...

Повисла тягостная пауза. Мы обе молчали. Передо мной проносились картинки из собственной жизни. Сколько раз я сжимала кулак! И хватала за крылья. И потом горевала над хладным трупиком Любви, не понимая, почему она умерла.

Любовь понимающе покивала, словно слышала мои мысли.

- Да, ты вела себя как неразумный ребенок. Схватить, удержать, не пустить, взять в плен. Это так по-человечески!

Я смотрела на Любовь каким-то новым, совсем другим взглядом. �

• 
• 
•