Fros, 59 - 22 июня 2015 09:40

Был скверный день. Под куртку лезла стужа,
совала между рёбер пятерню.
Холодный ветер выл одну и ту же
мелодию. Деревья были ню -
дешёвые натурщицы в мансарде
художника, входящего в запой.
Куда ни глянь (чего, скажите, ради?),
брела толпа - и я брела с толпой.
Внутри меня ворочалось и ныло.
Хотелось крика - бешеного "А-а-а-а!"
такой животной, дикой, страшной силы.
Мигала лампа. Делались дела.
Весь день на вдохе - чтобы не сорваться,
прожить, дожить, не тронуться умом.
А как? А так! Элементарно, Ватсон.
Нажать shutdown, сбежать, прийти домой,
надеть халат, позвать соседку в гости,
достать коньяк в отсутствие чернил
и полный бак залить с тоски да злости.

Но вечером ты всё же позвонил.

Орынянская Полина