Ирра, 62 - 27 сентября 2015 01:21

Ты медленно пьешь, осторожно,тонко.И греешь зачем-то в руках коньяк. А я бы давно опустилась шелком тебе на колени.А я. а я. а я закипаю тобой на вдохе. Худею по правилам /ну почти./ -немного стихов, много-много кофе и эти безжалостные гудки пунктиром по венам. И до рассвета спускается ночь, словно вдоль спины, пока не услышу твое "привет". И не вспомню, как мало нам ждать зимы. Но в нашем кафе нет таких кабинок, чтоб шторку завесили - и одни. Все царства,что я возводила - мимо! Поди теперь вспомни - зачем они? Мой стиль изменился, как детский почерк, как сорванный голос, как дерзкий смех. И я так хочу целоваться громче - при зрителях,близких, врагах. при всех! На чашке ожог. Я касалась мятно своими губами. Остался след. Теперь на салфетке, тобой измятой, написан помадой автопортрет.И, может быть, это шальные нервы и ревность ко всем, кто был просто "до". Но я всего-навсего буду первой, рискнувшей в тебе раствориться льдом, кто будет любить все твои цунами и каждую дюну твоих пустынь.А ты мне прости десять тысяч "-маний", смешное желанье учить латынь, мечту - воскресить племена этрусков, стать кровью в предсердии декабря!.. Сбиваясь со всех языков на русский, шептать мне "mia"... кричать "моя!

• 
• 
•