Бывает, зимой или осенью, сидишь у окна, выкуривая одну сигарету за другой, и вспоминаешь людей, которых не увидишь больше никогда.
Летом, весной об этом как-то не думаешь. А вот зимой или осенью - да.
Прокручиваешь свою жизнь, мгновение за мгновением, пытаешься понять, кто виноват в том, что этот человек ушел из твоей жизни и твоей судьбы...
Тут нечего понимать. Всегда виноват отпустивший. Не смог удержать, не захотел, не успел...
И как-то пусто сразу от этого. Хочется все вернуть, построить иначе, сказать другие слова, сделать иные шаги, но назад пути нет. Двери заперты и замурованы.
А иногда есть надежда. Что еще не все нити утеряны. Что все еще можно исправить...
И тогда судорожно, начинаешь набирать номер, который помнишь наизусть спустя столько лет и ...