Яна, 33 - 6 апреля 2010 19:28

[COLOR=hotpink][SIZE=+1][FONT=Arial][I]
Чужой язык... чужая я...
Вокруг смешались люди. Нет ничего определенно понятного и ясного. Все краски приобрели паршивый цвет, смешавшись во единую палитру. Нет чувств. Только желание плакать. Просто так. И Идите к черту, кто подумает, что я дура!!!

Вокруг каждый день тысячи людей. Миллион мыслей. Миллиард эмоций. Я живу секундами. От улыбки до улыбки. Натянутая гримаса. Я скрипка. Смычок плавно водит по моим струнам, в руках опытного скрипача. Да-он скрипач. Кто Он... Сама не знаю.

Мне Пусто. Шквал повседневности вывел из привычного русла. Мне необходимо плечо моего скрипача, чтобы он настроил расстроившиеся струны. Душа плачет в его руах, играя самую идеальную мелодию. В его руках. Не надо дирежора.

На чужих языках говорю и совсем забыла свой. Чужая я. Ему чужая. Себе. Тебе. Всем.

На усталых нотах души. Мой скрипач вырисовывает скрипичные ключи на нотных строках потускневших глаз. Подбирает музыку. Не получается. Даже в его опытных руках начала фальшивить наигрывая чужой ритм.

Он нежно придерживает меня левой ркой и чуть-чуть подбородком, чтобы я не выскольнула из его рук... Берет смычок и играет... О, как велик...

Я бредовая. Я чужая. Я фальшивая. Я усталая. Я Его новая скрипка.

На нотах моей души. Дыши мой любимый скрипач.

[/COLOR][/SIZE][/FONT][/I]

• 
• 
•