GardE-MarinE, 41 - 4 июня 2010 00:18

[B]ИСТОЧНИК[/B]

В себе мудрец мечтает обрести
Плоды той Истины, которая взрастает,
Как роза, из пыли земной – он знает:
Лишь так возможно плоть и Дух спасти.
Но коль он лишь листает пыльный том,
Иль свой напишет, – что в том пользы Духу?
Как пена волн, пуста его наука,
Как гость, она его покинет дом.
Средь суетных блужданий душ людских,
Среди плодов их мудрости бездарной,
Нам Высшего Искусства не найти.
Оно произрастает не из книг,
Не из игры ума, страстей коварных,
А из познанья тайного Пути.

• 
• 
•